两仪落shiki,两仪落·山间清音

暮秋的早晨，雾从山谷里升起来，把整座山裹在一层薄薄的凉意中，我沿着石阶往上走，脚步放得很轻，仿佛怕惊扰了什么，山无名，水也无名，只有风穿过林梢时，带来一阵清澈的响动,像是谁在远处拨动琴弦。

走到半山腰，看见一块平坦的青石，石边生着几丛淡紫的小花，坐下来歇息时，才注意到石上刻着两个字：两仪落，笔画被风雨磨得浅了，却依旧能辨出那份沉静的力道，我不懂是谁留下的，也不想去追究年月，只觉得这两个字与周遭的景致格外相称——天与地，动与静，风声与水声,都在这一处缓缓交汇。

两仪落，并不是什么惊天动地的所在，它更像是一种状态：当万物各行其序，却又彼此呼应，便有了这样一种安稳的落下，落叶从枝头脱离，不是衰败，而是归于根；水滴从岩间滑落，不是消散，而是汇入溪，人来人往，潮起潮落，许多事不必执着于起,也该看看如何落。

山里的日子简单，清晨扫去亭前落叶，午后用陶壶煮一壶野茶，傍晚看云从峰后褪去颜色，偶有远客循着口碑上来，也不多言，只坐下听风，有人问，两仪落是何处景致？我便指指脚下青石，再指指天边流云，他们往往怔一怔，随后笑笑，像是懂了,又像只是不愿说破。

我记得有位老者，须发皆白，每旬来一次，他总带一支竹笛，坐在两仪落石旁吹一段清曲，曲子无谱，随兴所至，有时如溪跃石，有时如雪覆松，他去世后，再没人那样吹笛，但风过林间时，仍像有人在应和，后来我在石缝里发现几粒草籽，便随手覆了土，次年春，石边竟冒出一簇细竹，风一吹，簌簌作响,倒比笛声更淡远。

两仪落的好处，在于它不争，山不争高，故能成其巍；水不争疾，故能成其长，人若总想着向上攀、向外取，便难见落脚处的光，我亦曾在外奔波数年，见惯了灯火如昼与面孔如潮，回来后才知，最珍贵的不过是一碗温茶、一阵微风、一方可以发呆的青石。

秋深时，枫叶落得慢，一片叶旋转着，从眼前降到石面，正好覆在“落”字的一点上，我忽然觉得，两仪落不是地点，也不是年月，而是这样一种情愿：愿在喧腾中留一分静,愿在奔忙中识一处归。

若你哪日走得累了，不妨也寻这样一座无名山，一块无名石，不必题字，不必留影，只坐一坐,听两仪在风里轻轻落下。